Ventos meus...

Não, eu não sou fácil. Não sou hábil em mentir. Não sei mentir o que me pulsa. Não gosto de sentir complicado, não gosto de me vestir inocente, sou vermelho malícia, não fictícia, a porta da frente, não casa de fundos. Eu não sou violável, poço de regras, exceção tolerável talvez. Minha verdade é na retina que guardo. Os meus sons são esses, é o universo que escuta. Minha música é me escrever. O que tateio é vento. E apenas pra lembrar: todas as minhas formas são mutáveis.
Autor Desconhecido